Ganímedes, el destructor de tormentas

 Era la última nube. Si la explotaban, el planeta estaría condenado.

Y allí iba Ganímedes sin resistencia de Zeus ni de mortales volando para incendiarla y dejar Venus inhabitable.

El siguiente planeta... el planeta azul.

El gato del cosmos

«Y Dios creó un ser divino con derechos de los dioses al que le puso pelo lo puso a cuatro patas y le dio un esclavo humano a su imagen y semejanza para que como los designios cósmicos sea un subordinado al igual que él frente a otra raza divina del universo que desconocemos en todas sus dimensiones»

La espada perdida del Vikingo inmortal

Un vikingo que no va a la batalla por perder su espada principal, encuentra tas revueltas en la fiesta de la cerveza varias y las esconde bajo tierra, bajo un montón de monedas.
Recupera su espada secundaria debajo de ésta pila tras haber pasado miles de años, y está oxidada.
¿Y la primera?

Las huellas de la vida o El niño triste

EL NIÑO TRISTE...

 Un niño triste que cree ser diferente en una sociedad en la que hacen y nacen todos iguales. Se enfada, se escapa de casa por defender lo que realmente cree, le obligan a creer que es igual que el resto; en el metro todo el mundo está sentado escuchando sus propios cascos, pero hay alguien que no, pone su mirada en él pero ni se da cuenta. Sigue creciendo y el mismo que le miraba, más tarde, aparece en la playa en la que ha llegado a parar. Las huellas en la arena son de todos los que van descalzos iguales. Las de aquel hombre solo dejan una, es cojo. Crece con dolor y odio hacia todo lo igual, se niega a seguir las pautas y normas establecidas hasta que conoce a una chica. Pero la cosa, tras dejarse llevar ella le dice que es como todos los demás. Algo que le destroza el corazón y le deja hecho polvo, se viste como el resto (con uniforme, como el resto) hasta que un día mira al rededor.

 Algo pasa, quiere demostrar que el mundo está equivocado. 

Al

Al es un ser vivo curioso que no ha encontrado su lugar en el mundo.

En su afán por encontrar la verdad, su verdad, se sube a un árbol en plena selva y se topa con el Gocacu.
—Esas garras poco puntiagudas... y esa pequeña cola no prénsil, a diferencia de la mía, no te servirán para trepar. Éste no es tu sitio.

Al siguió su camino ascendente y llegó hasta la gruesa copa, donde se posaba un Loreña. Lo mira de arriba abajo y silba.
—Esas alas no te servirán para volar. Y con ese pico... tampoco podrás cazar. Éste no es tu sitio. —dijo abandonando la copa planeando en picado.

El Al cayó de lo alto del árbol aterrizando, por suerte, en su caída vertical en el agua. Un Sarfín lo vio ya bajo el agua.
—Qué branquias más raras. Con esas aletas no llegarás lejos. Éste no es tu sitio. —y se fue coleteando de arriba a abajo.

El Al, derrotado, salió del agua buceando hasta la orilla más cercana esperando encontrarse otro como él para entender de qué pasta estaba hecho.
Pero ello nunca dejó en Al el ánima por los suelos. Nunca se desmotivó y nunca perdió la esperanza el ser incomprendido de convertirse en alguien capaz de comprender quién era.

Hoy no era el día

«Papá, hoy me encontraba un poco mal.

Me has puesto el agua fría, el biberón frío, has tardado en vestirme y encima hasta me has mojado jugando o yo que sé la frente.

Hoy no era el día.

No estaba bien hoy como para que encima me lo sirvas todo frío.»

Un artista entra en una tetería japonesa

Un artista entra en una tetería japonesa. Es invitado a tomar el té con un además.

—Yokoso.*¹ — (Bienvenido).

—¿Usted cose aún? Enhorabuena. —Se bebe el té de un sorbo.

—Mashite.*²

—Yo no sé. Más té, sí. Por favor. —le sirve nuevamente el té japonés de tetera en su diminuta taza.

"LA NATURALEZA... ¿Muerta?
Es mejor que la No-Naturaleza."

—¿Qué dice ahí? —señala unos símbolos japoneses iniciando una conversación en una tetería y la señora mayor le traduce y explica. —¿Qué sentido tiene perder el acercamiento a ella... construir hacia arriba muros de metal sin permitir traspasar a ésta por los tejados o casas cuales enredaderas o mediante autocultivos florecientes.

—Seguimos construyendo en la misma dirección en los mismos centros, no por preservar la naturaleza sino por unirnos.

—Eso es naturaleza... pero de metal.

—Pero somos personas que vienen de la tierra.

—¿Has nacido como una planta?

—Del campo, me refiero. —añade la anciana.—"Si todo esto no formase parte de lo mismo, no tendría sentido abrirte las puertas de mi casa y ofrecerte una bebida caliente."

—Bastantes islas*³, somos, las personas... que se aislan por aquí y por allá.

—Asoko.*⁴ Are...*⁵

—¡A saco!*⁶ Haré *⁷ aquello*⁸, haré algo. ¿Cuál?*⁹¿Aquel?*¹⁰ —haré un cambio en la naturaleza de la ciudad muerta.

—Kore... wa.*¹¹

—Esto... ¿Que corra*¹², que me de prisa?

—Esto... sure. *¹³

—Eso. Tienes razón. ¿Qué hago aquí?*¹⁴ —debería estar plantando en los tejados...

—Koko. *¹⁵

—No, gracias, mashite ¹⁶. No me apetece coco. —suena el teléfono. —Sonó*¹⁷ su teléfono. —ella saca su móvil de última generación a pesar de ser una anciana mayor parecía saber cómo usarlo.

—Sono.*¹⁸ —señala su smartphone.

—Ese, sí. *¹⁹—cogió su teléfono y empezó a hablar palabras en japonés que desconocía por completo. Nada nuevo en Japón. Me asusté un poco y me fui.

—Ato, ato! *²⁰ (...) Mata ne!?*²¹ (...) Onoono... *²² Iie!*²³ Ni-san. *²⁴ Kyuu Juu! *²⁵ Shi? *²⁶ Go, go, go. *²⁷

Creo que estaba celebrando algo de un coche. Parece que tenía algo de prisa así que me fui. La dejé con su nana*²⁸.

*¹ Suena igual a "Yo coso" en español

*² Suena igual a "¿Más té?" en español

*³ Suena a "canary" en inglés, "kanari" en japonés parece "canario" en español. Hace referencia casualmente a las Islas Canarias son unas islas españolas que se encuentran más cerca de África que de España. [Irónicamente éstas islas se llaman así por el "can" (perro) en español, término en desuso que en inglés significa "lata" o que se traduce como con el verbo poder "puede"]

*⁴ Asoko es "allá"en japonés. La mujer está traduciéndole para que aprenda la palabra final.

*⁵ Are es "aquello" en japonés.

*⁶ Malinterpreta "asoko" como "a saco", expresión juvenil para identificar que algo tiene abundancia sin traducción literal ya que "saco" es una bolsa antigua de tela

*⁷ "Haré", nuevamente coge una palabra del japonés y la malinterpreta traduciéndolo al español.

*⁸ "Aquello" es "Are" en japonés, es un juego de palabras japonés-español absurdo.

*⁹ "Cuál" cuya traducción es "dono".

*¹⁰ "Aquel" cuya traducción es "ano" [seguidas en español hace un juego soez en español para el que lo oiga en japonés que segudo sonaría como "dono ano"... un chiste con tintes homosexuales de mal gusto]

*¹¹ "Kore" es "esto", e incluso "wa" suenan parecido a cómo un japonés diría "Corre" "¡Va!" (expresión de llamada a la acción.

*¹² Respuesta en español a "Corre".

*¹³ Al parecer se traduce así misma. "sure" en inglés suena parecido a "eso" o "sore"

*¹⁴ "Sore" = "Eso" (traducción involuntaria). Aquí se traduce como "koko".

*¹⁵ "Koko" suena como "coco" en español, la fruta tropical

*¹⁶ Aquí entendemos que sabe lo que significa "mashite". No dirá "arigato" por no liarla más.

*¹⁷ "Sonó" parecido a "sono".

*¹⁸ "Sono" se tradoce como "ese".

*¹⁹ "Sí" suena como "shi" = cuatro.

*²⁰ "A to/ (a todo)" o "ato" el verbo "atar" = "Ato a todos".

*²¹ Suena a "Mátame" en español.

*²² "Oh, no, no..." (sorpresa negativa)

*²³ "Yee" (saludo)

*²⁴ "Nisan" (coche)

*²⁵ "¡Yuju! (expresión de júbilo del inglés "Yahoo!")

*²⁶ "¿Sí?" suena como "Cuatro" = "Shi".

*²⁷ "555" o "¡Vamos, vamos, vamos!" en inglés.

*²⁸ Así suena el "7" en japonés.

Control de masas

«En un futuro muy cercano...
El chip impedirá las violaciones de género, así es como nos lo venderán ¿Quiere usted mantener relaciones sexuales con este DNI (hombre)?
—Puff. Aaaaah, ¡fóllame pedazo mierda transhumana!

Un día más tarde, el hombre encarcelado porque la mujer no dio su sí expreso a su querido y amado chip. Gracias a su implantación fue geolocalizado el violador mientras compraba o vendía con su mano derecha. Ya nos lo dice una conocida marca: smart girl.» Anónimo

Té

Llevo toda mi vida tomando té.
Desde que nací ya aspiraba a... algo cuando mi madre ponía las teteras en marcha. Tuve problemas de asma y me vaporizaban con una máquina mentol o algo así para que pudiera respirar. Hacia calor.
Pero nada como el calor humeante de un buen té recién hecho.
Desde que descubrí edulcorantes que sustituían a los cancerígenos azúcares naturales... empecé a hacerme un tipo de té, verde, con leche de soja (pues la leche de animal no me gusta) (té inglés) y miel empecé a modificar las cantidades. Inconsciente.
No sabía que llegaría el día.

Tras servirme una tercera taza de té en el mismo día, mismo momento...:
-¡Eureka! ¡El té perfecto! Las proporciones óptimas y correctas respecto a lo que equivale exactamente una taza de té con menta (hierbabuena). ¿Cómo...?

Pobre de mí. Nunca había hecho mediciones de las cantidades puesto que una cucharilla es indeterminante... me quedaría sin saber cómo volver a repetir aquel acontecimiento y hecho histórico en mi vida que marcó mi paladar con un simple sorbo... cambió mi vida.

Nunca más volví a repetir aquella portentosa hazaña...

La paradoja del hombre triste

Un hombre importante para los negocios, pobre, pero que sus ideas valen miles de millones de dólares, es contratado por una empresa de videojuegos para escribir y elaborar el argumento, la trama y los personajes de una serie de aventuras gráficas pero tiene graves problemas económicos, falta de amor y autoestima, por lo que un gorila le hace compañía con la intención de que no se suicide, solo para vigilarle. Cada poco tiempo cambia de compañía de seguros porque los trabajadores admiten que no se sienten cómodos intentando entablar una conversación con él, que los deprime y les hace preguntarse por la vida misma si están haciendo lo que de verdad quieren y no por lo que su cuerpo y sus músculos dictan. A pesar de tener un piso en lo alto de un rascacielos en NY, vive en un apartamento pequeño e íntimo por esto mismo.
-¿Cómo puede hacer la empresa, sin contratar un psicólogo, para que mejore a nivel personal y sea capaz de realizar el trabajo para el que se le ha llamado?
-¿Una psicóloga?
-Esto es serio.

MARIA:

Hello

MARIA:

¿te gustaría conocerme mas de cerca?

MARIA:

¿A que hora nos encontramos?

-Un poco rápido vas, primero tendría que saber dónde vives.

MARIA:

ola

-¿Quién crees que mas fuerte un hombre o una mujer?

¿Emocional o físicamente?

MARIA hace unos minutos:

Algo sucede que Internet trabaja lento, si me desconecto nos comunicamos mas tarde.

-Eres un robot, si ya lo sabía. No es la primera vez que me pasa, imagínate llegar a la cama con una chica creyendo que es humana pero en realidad es un robot. Para las tías con los hombres no pasa nada, pero para nosotros... es duro.

Debí haberlo supuesto estando en el restaurante sin que ella comiese nada.

M.A.R.I.A.: Mujer Andrógina Robot con Inteligencia Artificial.

Salir con una chica y que sea un robot. El colmo de cualquier ingeniero japonés.

Introducción al marcianismo

Pensé, "Voy a ser el primero en hacer contacto con vida inteligente alienígena... ver si luego me matan por eso." y luego resulta que no. Prefería morir de una forma difícil, por el FBI, la CIA o los técnicos de investigación aeroterráquea español porque lo que es inteligencia militar por aquí hacía falta. Somos muy del CSI, pero apenas tenemos dos astrolabios que den noticia en pantalla en el telediario.

En una de mis salidas nocturnas para perderme con el coche por la montaña encontré un telescopio con una antena estretoscópica también -o así sonaba a mí- abandonada a la suerte del que la encontrase pa' él.
Lo cierto es que quien hubiera estado aquí no recogía desde hace tiempo, pensaba entrando por la puerta. Huellas de coches habían fuera marcadas en el barro como esperando, y no por mi coche que aparqué lejos en unos matorrales sin recordar ahora mismo si cerré o no con llave. La puerta metallica golpeaba tras mi paso dejando una habitación lúgubre y con un olor a podredumbre y ratas mojadas por alguna alcantarilla cercana. Se respiraba la humedad del ambiente, pero olía como a rancio y ácido al mismo tiempo, tanto que invitaba a taponar con los dedos las fosas de la nariz con el propósito de dejar de respirar. El problema se pasó entonces a la boca ya que este olor se podía hasta saborear. Di a la luz. Y vi cómo gusanos masticaban alrededor del agujero dejado por la trayectoria de una bala entre ceja y ceja que resultó alojarse impactada en la pared metálica, al otro lado del sillón del que supuse que era científico debido a su bata blanca tintada con tonos rojos oscuros.

Me acerqué hasta la mesa donde estaba el estetoscopio gigante y divisé en el cielo algo gigante. Era un planeta verde. Pero con pocos aumentos. Decidí cambiar eso girando una ruedecilla en el macroscopio y entendí la catástrofe. La catarsis del científico pudo ser revelada... ¡Había vida inteligente al otro lado!
Pero esto... claramente había sido un asesinato. Alguien habría entrado, alertándose del inmediato descubrimiento hecho público de alguna forma ante los medios de comunicación y fuerzas gubernamentales -que vaya terminación para alguien que trabaja de funcionario chupando del bote- habían irrumpido y le habrían asestado tal rápido disparo certero que ni él mismo habría podido reaccionar de otra forma que con miedo. Se le veía en la pose congelada en el instante de su muerte. Sufriría un rigor mortimer cuando apretó el gatillo. Por lo que, seguramente, estarían de camino para llevarse al cadáver que permanecía sorpresivo por su boca tan abierta y un ojo entreabierto cuando aún el otro estaba cerrado. Algo les habría hecho tener que salir y marchar para no poder encargarse de limpiar la zona. Quizás se encargasen de eso los CSIs y esto quede en un susto para la prensa quien por supuesto habría borrado a tiempo toda prueba evidente de vida más allá... en otra Tierra. ¿O habrán sido los extraterrestres los que lo habrían matado al verlo? No lo descarto, quizá eran tan majestuosos o extraños que sufrió un shock en el instante... ah no, que murió de un disparo.
Quién sabe, quizá pudo haberse dado la vuelta en su sillón de ruedas y el origen de la trayectoria del disparo fuera otra...

Una nota del por lo visto religioso y creacionista científico estaba encima de la mesa: "Si encuentro vida inteligente me pego un tiro." Aunque quién lo diría, más bien parecería un apuesta rusa con uno mismo por su respuesta tan exagerada. ¿Habrá estado así con cada planeta al que habría estado mirando y observando por primera vez en la historia del espacio?

Prólogo de Un cuento espacial

"Me pregunto si hay vida inteligente más allá..." haciendo referencia a más allá de sí mismo a la par que en la tierra. Él es el pájaro que decide caminar solo. Cuando vas solo te cuesta más volar que si vas en grupo porque tienes más viento en tu contra, y si decides caminar es porque no tienes prisa. Miras al espacio exterior, y miras el cielo, y ves más allá de donde ningún otro pájaro libre ha visto antes. Y no te puedes evitar preguntar: -¿Habrá vida inteligente más allá?

Y como te gustaría salir de dudas piensas en cómo podrías contestar. "¿Se tiene que ver el más allá más de cerca, no? Así que se te ocurre un plan para acercarte a ver mejor. Decides irte a lo más alto de la ciudad. Al lugar más alto. Ves muchas casas altas, edificios desde donde puedes divisar terrazas más altas. Pero un campana suena mucho más allá, mucho más alto que donde estabas y decides poner rumbo hacia allá. Cuando te das cuenta, empiezas a pensar que desde la catedral seguro que no lo verás mejor, además, ya hay muchos intentando mirar desde ahí, pero parece que el reflejo del dorado Sol les impide ver más allá, les ciega tanta luminosidad. 

Otra idea que surgió fue ir al edificio más alto, aquel rascacielos del centro tan importante,

 pero otra vez, y esta vez peor, muchísimos cuervos no contentos con intentar mirar más allá que nadie, miran de reojo a otros rascacielos más pequeños cuando puede que ellos quieran lo mismo, pero sin menoscabar a los que están más abajo intentando mirar más allá de un día de nublados rascacielos. De estos había unos pocos cuervos, ya que de lo oscuro que es su traje la luz los calienta demasiado como para que el calor les hiciera sentir algo diferente que la sensación agobiante de ser ellos mismos, notando su cuerpo con cada gota de sudor resbalando por su negro plumaje.

Incluso desde el Everest hace demasiado frío como para poder pensar más allá, en vez de solo sentir dentro ni llevando trajes naranjas ni de ningún tipo de colores.

Para cuando atardecía yo y unos cuantos llegábamos a una pequeña cima verde y natural. Bajo la montaña, nubes. Nubes bajo nuestros pies.

-Yo me pregunto si hay vida inteligente aquí.
-Oye, sin faltar.
-No, me refiero, si están entre nosotros...

El día de todos los santos

Los muertos se me aparecen como cada año la víspera de la noche de Halloween recordándome qué debería hacer para no olvidar, que me ocurre frecuentemente. Saludar a cualquier muerto no es lo mismo que llamar a tus difuntos parientes yacidos en lápidas dormitando profundamente.

-Algún día seguro que habrá más muertos que seres, si no los hay ya.-dije. Decía, más bien. Ahora ya sé que no. Osea, que sí. Los hay, los hubo y los habrá. No creo que eso cambie nunca -Algún día... puede.

Me encontraba en la tumba junto a mi abuelo y abuela, e inicié una conversación de lo más peculiar. Estaba rodeado de gente con flores y ramos dejándolos en las puertas de sus últimos habitáculos y yo sólo quería conversar, sin tener que responderme como si no fueran más que ellos contestándome. Y, la verdad, es que aún me da escalofríos pensando que así sea. Pero igualmente mis intenciones eran claras. Tenía que solucionar un asunto peliagudo del pasado de inmediato.
-Abuelo, ¿le diste aquella nota que te dejé a la abuela?
Sí hijo mío.
Sí cariño.
Y tu abuela está muy contenta. Claro que te perdona.
Por supuesto.
En ese mismo momento, mi cabeza sufrió un colapso emocional y se me saltaron las lágrimas a borbotones. Se me empaparon hasta los calcetines y pude exprimir agua hasta de los botones de la camisa. Había ido elegante, por supuesto, a ver a mis abuelos y a comentarles cómo se encaminaba mi vida y las dudas que tenía. Y cuando pude sonarme las gotas de los ojos, me tranquilicé impregnando la manga. Se me olvidó el pañuelo.
-¿Saben? Me voy a dedicar a otra cosa, el oficio de mi padre no es lo mío. ¡Ah! Que tú no estabas, abuela cuando empecé a trabajar de eso.
Pero es igual, ahora quiero orientar mi vida hacia otra cosa. Espero no estaros diciendo lo mismo el año siguiente. Reí yo solo. Me los imaginaba mirarse entre ellos mismos por encima de las narices.
Claro, estaban tumbados oyendo cual padre que aún descansa.

No me tomes el pelo

Un hombre de negro con pinta de mafioso envía un paquete a través de su mejor agente, osease, yo, a la dirección: "Reloj Pérez". Cuando llego allí un hombre vagamente corto y perezoso me dice:
-Le entrego el paquete en nombre del señor Romina.
-Sí, pero ya llega tarde, no lo quiero.
¿Qué hago yo con este paquete ahora?
-Dile que coja lo que es mío y me lo envuelva para llevar, porque pienso pasarme por casa de ese tío si no atiende a razones.
-¿Cómo?
-No es natural andar haciendo este tipo de favores.
-¿Quién eres tú?
-¿No lo pone ahí?
-No. No sé por qué piensas que porque haga un recado sea la putilla de alguna empresa de mensajería española.
-Bien, mejor. Pero que sepa que yo no me dedico al tráfico ni al blanqueo de nada.
Ya me iba, cuando no pude dejar de pensar en alto: "Será capullo el tío este."

Pasó un tiempo mientras yo iba con el coche, hice un par de recados y no sentía ni la más mínima curiosidad por la caja. Nada que no se pudiera obviar mi falta de interés por conocer los negocios que se traía entre manos mi jefe. En un alto, en un parquin de vete a saber dónde, lo miré como si fuera una película de Hitchcock y hubiera una bomba dentro. Como en la escena esa del autobús, y yo siendo el niño ese pequeño, pero que sabe conducir.
Podía ser cualquier cosa. Podía ser hasta un gato muerto. ¿Y quién sería éste? ¿El dueño de protectora de animales, una tienda de mascotas, de un centro de espiritismo y buena suerte? La verdad es que olía a gato encerrado, muerto, putrefacto pero sin agujeros. La caja. Podrían haber gusanos, o serpientes. ¿Confeti? Tenía cierta pinta de homosexual el tío al que iba dirigido.
La tensión me estaba matando. Pero me decidí a volver donde mi jefe.
-¿Qué hay dentro, señor?
-Una cabellera humana.
Y él no era un alien con pinta de reptil.
-¿Dios? ¡¿Qué hace usted con eso?!
-Verás, Raquel, cada vez piden más realismo a las pelucas, y sin embargo la demanda es alta como para pagar por el precio de una de verdad.
-¿De dónde has sacado ésta y por qué?
-Es una advertencia. Para que no realice más injertos de pelo, ¡me está arruinando el negocio con las pelucas! Y bisoñés.
-Claro, como que se caen fácilmente. A diferencia de éste. ¿Pero no se podía hacer sintético, realista?
-Sí, eso tiene fácil solución.
-O podría ser crin de caballo. ¿Y cómo dice que ha conseguido éste?
-Verás. En la peluquería me preguntaron que si podía encontrar alguna. Y les dije que claro, que era forense. Pero para hacerlo necesitaba el dinero suficiente como para no dejar pistas con las tijeras, ni ningún resto de A.D.N. en el tejido. Prácticamente, como un buen cirujano con escalpelo, podía realizar la siguiente operación con el debido permiso.
-Usted no es forense.
-No, y con el debido respeto, no le digas a nadie sobre la profanación de tumbas como oficio de blanqueamiento de dinero. Es un sucio trabajo propio de los blancos.
-¿Tenía que ser rubia?
-Son las más fáciles de arrancar.
-¿Me puedo ir ya? -¡a la policía! Maldito puto loco desgraciado. Se les va a caer el pelo. Ya verá ya, él y toda su compañía de delincuentes sin un pelo de gracia.

Me dirigí a mi estación de policía de siempre y les conté lo ocurrido, pero más vulgar de lo que lo escribieron en la denuncia. Después de todos estos años. ¿Qué diría mi padre?
Probablemente algo como "si así de fácil fuera ponerse pelo habría ido arrancando cabelleras desde hace mucho tiempo".

Flatland

-Mi dinosaurio favorito es el teseracto.
-Qué dices, eso no existe.
-Sí, se extinguieron hace mucho.

Viejo fantasma... del pasado.

-¡Oh, no! Es el viejo fantasma del pasado.
-Por lo visto, en realidad el viejo Scrooge, no aprendió la lección.

Piratas del mar Mediterráneo

Se sabían pocas cosas de Johnny, pero un inumerable cantidad de historias se habían contado a costa de su nombre y su apodo a la par que su condición, aunque muchas se podían poner en duda por la falta veracidad y desinformación con la que contaban muchos náufragos sus historias. Náufragos que antes eran piratas. Piratas que no suelen ser muy cuidadosos ni muy honestos con sus palabras, mucho menos con alguien, ni habría que tomar la palabra de uno nunca, tal cual; mucho menos al pié de la letra. Salvo Johnny, la palabra de El tuerto o "el un solo ojo Johhny", era de fiar, aunque quien así lo llamase acababa de pasto para los peces, como carne picada para los tiburones, comida hecha polvo, bapuleada, para los... muchos animales marinos que allí en el vasto océano había. Eso sí, si Johhny decía misa, aunque se declaraba un hombre abiertamente homosexual ateo sellaba sus labios con sus palabras. Era un hombre valiente y de honor, y sí cumplía su palabra, sobretodo si decía que te iba a matar, te mataba, no te perseguía por los cuatro mares. Eso sí que era un honor.

(Sigo yo: A partir de los cruces la historia que cuentan y recopilo en forma de biografía, puesto que el último biógrafo murió sospechosamente atravesado por su espada en un accidente tras desvelar información secreta de altamar que debe quedarse en el mar al recitarle lo que llevaba escrito).

Un pirata de aspecto de vagabundo, con barba y descuidado, apareció en la taberna.

La falta de figura en la silueta y de sombra debido a su oscurecida tez que por la falta de alimentos le marcaba la piel caída, hablaba de lo malo de caer entre tantas playas como hay en una de las pocas islas desiertas y asoladas que había en la inmensidad del océano.

-¡Y ahora empezarán a rifarlas, y luego afianzarlas, y cuando te quieras dar cuenta habrá más náufragos que islas! -como si fuera un lujo tener una pequeña isla. ¡Como para venderlas!

Un hombre y un joven barados en Barbados se encontraban perdidos en una isla desierta... con abundante agua.
-No hay agua.
-¿Que no hay agua? ¿¡Que no hay agua!? ¡Mira a tu al rededor! ¡Si estamos rodeados! Precisamente por la falta de agua no deberías preocuparte. Un poco de agua salada no es mala. No te morirás por beberla.

Tras varios días y varias frías noches separados de la civilizaciñón avanzada hasta la fecha en que se encontraban, encontraron alimento, principalmente a base de frutas tropicales.

-Ahg... ¡qué dulce está esto! -el capitán no dijo nada, puesto que se había coronado así mismo capitán de ningún barco y sin ninguna tripulación.- ¿No puedo echarle un poco de sal?

En ese mismo momento, el hombre empezaba a sentir "apetecible" al muchacho con sus turgentes piernas y sus jugosos labios...

Finalmente, sus ojos secos y blancos le indicaban que estaba listo cual pez en la hoguera.

-¡Eh! Tabernero.¡Uno está desvalijándole la cerveza del barril! - quitando el corcho por el que se sirve para taparlo con la pata de palo.

El corsario le sonríe.
-Estás muerto, chaval.

-Ya, lo sé, lo sé.

-¿Y dónde escapar cuando no quedan más islas desiertas para naufragar?

-¿Al cielo?

-¡Al mar! -resopló como diciendo que no, cual brizna de viento caliente sin la brisa de mar correspondiente en un verano caluroso como para durar medio año. Con un "¡Pero... cómo!" al cielo soñador, que no dijo, pero vaya, ni que la historia se fuese a acabar al principio antes de haber empezado.

Al caballero que se encontraba detrás de esas barbas de varios siglos (que pareciole a quien ha estado encerrado en un círculo de arena), varias lunas para corsarios de a pié, se le encontro en el atolón de Ebon, cerca de unas islas que pensaba le darían dinero.

José Salvador no daba pié con bota. Andaba descalzo por aquel entonces. Su amigo Patapalo (pata de palo) todavía podía verle y recordarle la medicina de Palo Alto que le daban y servían desde criajo revoltoso cuando, como no dejaba de llorar, le proporcionaban aquel brevaje primero con limón para desamargar aquel delicioso néctar que le habían dado cada vez que lloraba haciéndole rememorar que, ahora, no podía beber sin llorar. Pero como los corsarios no lloraban hacia fuera, recordaba que podía hacerlo a mares hacia dentro. Y solo mar adentro podía permitirse desahogarse para no desentonar con el resto de gotas saladas que componían la mar.

Una valerosa piratilla con corsé y corpiño en mano había estado peleando escalas arriba por un juego con el cual no estaba deacuerdo ya que se veía en desventaja. Cartas en el asunto (desconocido) y pelillos a la mar...

La muchacha era digna del mismísimo Poseidón. Estaba en posesión del, por aquel entonces, rey de los piratas, como muchos osaban llamarle con cierta sorna (como hacen los piratas) pero acompañando a la ironía con una exagerada reverencia muestra de afecto. Afecto que no le tenía a la "princesa" que más que estar mal acompañada, no debía estar acompañada de otra forma... aunque tenía que poner en forma a algún miembro, miembro de la tripulación que se encontraba en ese mismo momento asediando la barra, no quería acompañar el botín del hombre con una sola pierna.

El tesoro fue y había sido guardado y enterrado en una zona baja del mar, cuando el Marenostrum era más bajo, dentro de una cueva volcánica, en unas de las islas con forma de medialuna alargada.

Pero para Johnny ella era el tesoro a reclamar ahora.

-¡Mi rey!
-¡Mi capitán! ¿Cómo puede ser que uste sea el Rey si vivimos en Democracia Parlamentaria y nadie le ha votado a usted? Yo pienso... que debería haber algún candidato que se preste a tal afecto... efecto... para dirigir timonel el Timón...

Nadie sabía cómo podía ser que le hubiera dejado hablar durante tanto tiempo y que aún siga hablando. Los sorbos de la jarra le ponían nervioso como para confundir al que dirije y orquesta el timón del barco con el apodo de éste, pero sobretodo a hacerle entrever la remota y posible idea de que hubieran podido tener una aventura mientras el biógrafo -el único que sabía escribir con pluma, seguía a lo suyo-, tras una silenciosa revisión fue asestado en pleno corazón. En alta mar pasan muchas historias, y muchas de ellas hacen partir el corazón a aquel que no pueda blandir un cuchillo... por lo menos. Ser blando en ésta profesión, si es que saqueador es un oficio, no estaba permitido. Como así demostró el joven pirata su amor por el de la estilográfica gritando, como por su seguridad por el respeto que le tenía al Capitán el cual no alzaba a verle desde el ángulo por el que se había girado. Se había llevado las manos a la boca para no seguir gritando.

-Valiente cobarde.
-Eso es...
-¡No te atreverás! -yacía el cuerpo del escritor sin poder tan si quiera escribir sus últimas palabras con tinta.
-¡Dice que vivimos en Democracia! ¡Jajaja!
Vamos. -todos ríendo a la vez que Johnny.
-Pero, ¿no es verdad?
-Mira... muchachito. Si no te he matado aún es porque me gusta tu... osadía y valerosidad. Pero aquí solo hay uno que manda y solo puede haber un gobernante, ¡y eso se consigue con la espada! En mi barco mando yo, mi mi espada. Y quien no lo entienda puede, o batirse en duelo conmigo, y cuidado porque tengo mucho ojo... o arrojarse directamente a los tiburones. -¡Eh! Gritaron todos. Ea. -¡Aquí no vivimos en democracia... -dijo alargando hasta la lengua, escupiendo perdigones mientras pudiera- esto es una dictadura! ¡La dictadura de los piratas!
-Entonces, ¿no deberías ser el presidente?
-Di una tontería más y te tiro por el muelle.
-Entonces rebotaría... ¿no?
-Jajajaja. No. -al parecer no.

Contaban historias de un rayo verde que aparecía cada año cayendo sobre el tesoro escondido en lo que sería la primavera, a la puesta del sol, pero solo cuando éste se recuperó, ocurrió a la salida de Columbretes.

Muchos buceadores han muerto buscando la cueva del tesoro, donde aguardan cientos de guardianes de las islas que allí albergan, sin muchas esperanzas de encontrar nada, la búsqueda infructuosa acometida por ellos, los guardas del tesoro que auguran que contiene joyas y piedras preciosas, y oro, monedas de oro de un naví español en su regreso de la tierra de Colón.

-Hmm... nunca había comido unos huevos tan jugosos.

-¿Verdad, Capitán?
-Una pena que te tenga que lanzar por la borda. Eres el único de mis amanerados hombres que verdaderamente sabe cocinar.
-Pero señor... -viendo que no tenía escapatoria- yo creía que la última cena sería para mi.
-Has oído muchas historias tú eh, qué pena que todas estén equivocadas. Pero si quieres te concedo la última voluntad.
-Gracias su majestad.
-Qué lento aprendes.

-¿Gracias?

Un oleaje motivado por la tempestad de rayos y centellas a lo lejos, de truenos y relámpagos, movía un barco que parecía parado sin inmutarse ante la amenaza que iba a permitir al dejar arrojar por lo largo de una barra de madera a un muchacho joven e indefenso, semiatado y con un pañuelo rodeándole la boca.

-¿No sería mejor que no viera lo que me depara?
-Tapadle la boca.
-¡Se me ha caído la venda!
-¡Al agua con ella! -provocó un rufián con una patada en el culo sin mucho importarle si caía por un traspiés el último al mando de la nave.

Entre la tripulación se encontraban: Barba rubia (o, el inverbe) y Barba blanca "El sabio". Algunos lo llamaban de "Dios". El cual salió a defender al muchacho.
-Creo que ya ha aprendido la lección.
-¡Sí! De cocina.

Por su culpa, fuí detrás de él.

-Jack, como tú mismo bien sabes dónde está el bote, no puedo correr el riesgo... correr el riesgo digo, ¿yo, correr? Poner en riesgo el que puedas atreverte a robarme. El tesoro es mío, todoooo mío. Y como tampoco tengo las ganas de matarte, que sea el océano quien lo haga y no yo.

Johhny Un solo ojo.

Johnny un solo ojo, o así se hacía llamar desde que nos contó aquella pelea en alta mar donde se enfrentó a una tripulación defendiendo su botín de abordo y perdiendo en el intento un ojo, usa desde entonces un parche en el ojo derecho. Unos dicen que fue una tripulación fantasma, otros que se lo hizo él mismo en un brote de locura en mar tras meses solo... Pero todos lo consideran ya una leyenda. No hay pirata que se haya vuelto a acercar a su barco ni mucho menos a enfrentarse a él o con él cerca por un botín que no vale una vida, aunque cuesta varias, de los que va reuniendo tras numerosos abordajes en medio de la noche.

Primero se oye un disparo sordo y el vigilante nocturno, empezando por el carajo, no se sabe cómo, muere. ¡Hombre al agua! El siguiente vigía que no despierte a los demás con el chapuzón... cae. Y el resto se mueren en la mayor paz, y tranquilidad que existe: durmiendo fácil llegan al más allá. Y si hay una mujer a bordo... ¡Uy como haya una mujer a bordo! Seguramente sean amablemente invitadas a morir por asfixia a manos de El Capitán.

-Espera, para, por favor... -le tapa la boca con la mano para no despertar a posibles merodeadores del cuarto de la cocinera que consigue zafarse tras varios intentos inútiles.- Quiero unirme contigo. Llévame, quiero ser parte de tu tripulación... y podremos hacer esto más a menudo.

Parecía una propuesta interesante por ese toque sensual de la situación en la que se encontraban. Y la cocinera giró a su izquierda para encender una vela que iluminó toda la habitación.

-¡No! Eso no.

Lanzó la vela con tal virolencia que apagó la fuerza en el aire consumiento de camino un telar. Le apretó la boca y le tapó la nariz con la misma mano mientras terminaba el trabajo y la estrangulaba con la mano que le quedaba libre. Ella soltaba gritos ahogados, mudos para oídos sordos, hasta que le mordió y ambos exclamaron un tortuoso: "¡Ah!".
-Me ha mordido. ¡Sabandija rastrera!

Cogió la culata de su revolver y le atizó en la cabeza dejándola inconsciente para así poder acercarse al poco iluminado pasillo como para ver algo y comprobar que nadie se había alarmado por el suceso.

Debí haber terminado con el resto primero -pensó- las mujeres no traen más que problemas aun siendo violentadas.

Pero se equivocaba. Sí merodeaba la zona por ahí el comandante del navío inglés que estaría haciendo su rutinario chequeo nocturno por la sala principal por donde accedía en sigilo el pirata cíclope.

-¡Cuidado! ¡Piratas! Hay un pirata a bordo.

-Será borde esa condenada meretriz. ¡No habrá tenido suficiente...!

Sacó su revolver y disparó en línea recta al pasillo sabiendo que estaba allí haciéndola desplomarse en el suelo vestida solo por unos cuantos harapos que apenas le llegaban descosidos a la cintura.

El comandante se alertó, pero no podía ver salvo por la tenue luna y las estrellas brillantes que se movían orientando la nave por un astrolabio, que servirían al manejo del timón, para dirigirse en una dirección concreta, la dirección correcta.Y en ese preciso momento, lo que más indicaba es que había que tomar la decisión correcta y coger el adecuado rumbo a seguir.

Lástima que el único rumbo que había a bordo del Gran Navío, ninguna pena para el Capitán, era el de la muerte y con ella el hundimiento de toda vida a bordo, de la tripulación, incluyendo el barco si no había más remedio para poder conservarlo.
El abordado estaba acorralado. Solo le podía salvar iluminar el cuarto para poder estar en igualdad de condiciones en un duelo a espada, pero cuando encendió las luces el pirata de un solo ojo entró. Habría sido mejor para el comandante que se incendiara todo al caer la lámpara, pero la oscuridad llenando toda la habitación complicó más las cosas que el que se le hubiera podido caer encima.

Cuando se sintió atravesado supo que no podía hacer nada más, dejó caer su espada valiosa como el oro al suelo. Ahora ya no valía nada más. Recogieron su valiosa arma y le acercaron a una ventana para poder ver el rostro intacto de un inteligente pirata que le habría quitado la vida gracias a la fama que ganó unos años atrás.

Johnny recogió su parche del suelo y se lo puso en el ojo bueno al descubierto aguardando a que su secreto perdurase un día más en la oscuridad de la noche en la mar mientras se seguía expandiendo como la pólvora su fama de pirata no tan cobarde como para luchar sin tener que ver nada hasta que no quedase nada ni nadie por ver.

A quien asestar, arrebatar, robar...
Saquea, saquea, saquea, y sin asquear saquea un poco más. Saquea, saquea, saquea, y generoso no seas. Soy pirata.
Saquea, arrasa y mata, no quieras ser pirata,

pero si algún día lo seas, o no, quedará mucho ron.

Apocalipsis nuclear: prevención erasmus.

En Estados Unidos llaman "militares" a los estadounidenses de intercambio.

Samantha Smith tuvo una genial idea, llevar a los niños de "Erasmus" (algo que no se le ocurre a cualquier gobierno) a países en conflicto, para evitar altercados nucleares con otros países.

La "niño espía" (según el gobierno americano) la hicieron desaparecer con 13 años... como si de un truco de magia se tratara. Quizá la enviarían a ella.

Conversación sobre "regulación de revueltas sociales" entre los partidos políticos " a puerta cerrada":

-¿Y qué queréis que hagamos? ¿Bombardear nuestro propio país con nuestra gente dentro? -dijo James McCarthur, el más sensato de todos.

-Bueno, podría ser una solución.

-Sí, si no estuviéramos aquí.

-Podríamos irnos del país y bombardearlo.

-¡Eso sería una solución!

-¿Qué? -se sobresaltó James.- ¡No puedo creerlo! ¡Estáis cada vez peor! No podéis estar diciendo eso... no me lo puedo creer.

Frente a la prevención nuclear de dentro del propio país, como EEUU, no había solución sostenible que pudiera llevar a cabo ningún niño de trece años por muy ocurrente que fuera.

Mejor que Benjamin Button

La vida hacia atrás es siniestra a la par que interesante:

Llegas a la vida a través de la tierra (cual planta) o entre fuego y de las cenizas (cual ave fénix), y rejuveneces con el paso del tiempo. Un día te encuentras en tu asilo/casa con un desconocido que te habrá llevado en la camilla del hospital de haber nacido y cogido una enfermedad y…

y luego tienes que encontrar a la mujer que matará a esos hijos ya que le pertenecen.

Si no seguía a tu lado mientras todo esto pasaba…

-A ver quién le da después la vuelta al argumento de la peli.
3º La madre mata a los hijos, el padre se recogería…

2º Los hijos aparecen de la nada.

1º Enfermedad en el hospital.

Y se van marcha atrás cual sueño.

Y el ataúd como prólogo.

"He vivido al revés: primero lo tuve todo como un jubilado falto de amor, jugaba a cartas con los amigos apartado en la playa; y luego, la vida me daba palos como a un adulto y ahora viviré como un niño el resto de mis días...

no me ha salido tan mal la jugada. Mejor que Benjamin Burton.”

Lágrimas de Cocodrilo

-¡Los cocodrilos no lloran!
-¿Por qué?